Lunes 4pm en la realidad

Todas las tardes pasaba por el barrio de flores. Este barrio siempre me atrajo, quizás por influencia de la precoz lectura de dolina, o quizás porque sí, como tantas cosas que se suceden en la vida, sin explicación. ( ¡ay! ¿que diría mi psicóloga si me escuchara?)

Un día cruzando la avenida rivadavia, abstraída por la música (la que suena en mi cabeza) me sumergi en una de esas callecitas, simil pasaje. Hay, en este lugar, una casa con un portón verde inglés (no elegante, no atractivo). Al costado, un cartel, donde se lee " ENSEÑO A SER ARTISTA. TOQUE TIMBRE".
me detuve a pensar esas palabras, a hacerlo realmente e intentar descifrar cada uno de sus sonidos ("se me lengua la traba, me tranco al hablar")

Yo no tengo aptitudes artisticas, digole a mi corta edad de ocho años a mi madre, que me dice:-MON DIEU!.Ahora a mi avanzada edad, no tengo sentido estético  no hay un pequeño ser que habite en mi e ilumine mis palabras con metáforas, no soy arte, mas bien me heló, soy vómito caliente de sapo.
-Señorita. Sea usted bienvenida!
me dijo un energumeno burlon de unos pocos años. entro, si entro al portón que es puro no.
Me ofrecieron unas letras asi mezcladas con gusanos, restos de zapallo, caca de perro y liquidos infra humanos. PUAJ.
-Eso es la literatura. explico-me el energumeno.
y la comi gustosa y me supo a refrito y quizás entendi a osvaldo.
después, me mostró un pincel embadurnado en barro, oloroso. Una nena lo portaba como si fuera un mismisimo diamente, recelosa me dijo
-eso es la creatividad.
y así, y así me fueron descubriendo el mundo que alguna vez crei acaso entender.

por fin comprendí que,
el arte
no es más
que un cacho
de nada
entre
tanta
pochedumbre.

cuando sali de la mugre, del barrio de flores, de la vista del eunuco y la niña, cuando estaba tomándome el colectivo-otra vez- fue dificil creer que en verdad es tan fácil ser y más dificil parecer.