retratos de gente inconexa.

1
Le gustan el amarillo y el rosa
a veces el blanco. Era pura, “purísima”
no porque no fuera mala, simplemente
“no había nada malo en ella”
los días que jugaba a ser mujer: se disfrazaba
con vestidos negros, zapatos altos y RUSH rojo.
Las noches que era niña, besaba con
Ternura a él (hombre de papel).

Tenía mucha gente a su alrededor, todos
cautivados por su misticidad, por ese
blanco intacto: era una virgen sin milagros.
a veces valía la pena verla, no hablaba.
ella solo reía.
siempre supuse que sabía más que nosotros. Había
algo sagrado, magno, en la forma con las que nos miraba.

Un día desapareció de nuestras vidas, se fue.
La habían manchado.


2
ella nos inspiraba felicidad,
era una niña en un mar de estupidos.
le gustaba jugar ( a la mancha)
e inventar monstruos.
un día se pintó las uñas de negro
y se llamo rock.
una noche, rompió una copa
y entre lagrimas nos contó
la historia del mundo.
sin embargo era linda como un ángel
(pero también puta).

siempre me despertó curiosidad su miedo al sueño,
después entendí.

3
usaba ropa de diseñador
y sacos de feria americana
se sonreía (siempre)
era flaquísimo y su mirada
triste.
a veces nos amábamos para adentro
y a veces nos gritábamos con furia.
nunca nos quisimos al mismo tiempo.
cuando nos dijimos CHAU, el se fue para siempre, se perdió.
yo, tengo un perro, wisky y papel. ( él lo supo siempre)


4
nos tomábamos de la mano
esa noche: la peor de todo el invierno.
ella estaba muerta, nosotros
volvíamos al último lugar, al peor.
todo regresaba en flashes:
¡la remera amarilla!
( su risa, los comentarios: “ que bueno estaba ese chabon”)
ella no estaba, pero nosotros sí. bailando al son de la misma música,
comiendo lo mismo.
la esperamos, no vino.
no llore, vos estabas, pero nunca más vi sus zapatillas rojas.

5
odiaba su música, mi cuerpo,
su voz..amaba su música, su él, mis cuentos.
nos casamos, con seven up y pasto.
un día le dije “ te amé”
-yo no.

6
mil cien puchos fumamos
mucho tequila, y esos besos que no existieron.
yo era mil actrices, vos el mejor escritor.
me gustaba tu no-decir, a vos mis aclaraciones
innecesarias.
pero no tomamos café.
me dabas miedo, no eras inocente ni sutil
y a mi
siempre me gustaron los tontos.


7
de nosotras siento olor a viejo, a alcohol, a café
(mezclado con música mala)
nos gustaba “morirnos” algunas noches.
hablábamos mucho del futuro. no sé porqué.
un día no hablamos más, es cierto: te envidié.


8
me dejaste adicciones: el pucho,
el escabio, la droga, spinetta.
te envidiaba tanto, eras linda.
un día nos confundieron y te ofendiste.
desde chiquitas, fuimos amigas, pero sabíamos
(por nuestras madres) que esto
era igual.
chau, nos vemos en puan.