La tipa no paraba de enrostrarle que ella sabía lo que hacía. Lo miraba fijo y le hablaba claro, conciso, con oraciones cortas. El titubeaba, no sabía muy bien si meterse o no. Hacía días, mejor dicho años que venia esperando algo así. Pero la cosa no le terminaba de cerrar del todo. Miraba por la ventana, expectante, buscando, esperando una señal divina que le diera el coraje.
El viento finalmente, entro, se sentó con él y le explico que era lo que tenía que hacer. Enfrente de él, la tipa se fumaba un pucho.

Capitulo 1 o esa mierda zen

El tipo estaba tirado, tiradisimo. las cenizas del pucho que se acaba de terminar le sobrevolaban por la cabeza cual mosquitas diminutas. El viento era fuerte, las ventanas se abrían y cerraban, pero él no conseguía levantarse, no le veía el sentido...Hacía días que sentía que se le venía encima algo gordo, algo grande. La cuestión era de que carajos se trataba. su amiga margarita siempre le decía que tenía que dejarse llevar un poco por la intuición. 

Él seguía pensando en el perro muerto que yacía tirado en la vereda, un perro negro viejo con un hilo de sangre cuasi fosforescente que le brotaba lentamente de la boca. El color, lo había impactado, sí había sido eso, no la muerte, sino el color tan fuerte de esa sangre, que contrastaba con el negro mota del pelaje del perro. Nunca se había puesto a pensar en cuál era el color normalmente esperable de la sangre, pero definitivamente no era ese. 

El viento lo saco de sus pensamientos. Estaba ansioso, quería decirle algo, anunciarle que lo que esperaba hace dias, estaba por aparecersele.

Decir el nombre de la persona que deseas. Pronunciarlo, nombrarlo al azar, hacerle saber al otro que te importa. Llamarlo. Despacio, midiendo las vocales, buscándole un ritmo. hacerlo presente en cualquier conversación.
La palabra tiene un poder: el de que la creamos real.
al fin y al cabo dicen otros, hablarlo, nombrarlo, llamarlo no es nada. no es acción. no es hecho. su nombre no es lo que es, es solo una etiqueta, pero si vieran que linda etiqueta,bajo la cual lo guardo ahi bien cerquita de mi boca y en realidad cuando pronuncio esas miseras palabras estoy recreandolo, esta vez, desde mi.

Si, ya sé, lo que estás pensando, si, basta, dejame en paz, no hace falta que te rías y me mires así con esa cara de desprecio. SOY MOLESTISIMA. Lo admito, me genera poco placer andar por ahí con una gorra puesta y una cara de superheroina, pero loco que queres que haga?

siempre
aparecen
para después
desaparecer

será por eso
que odio los fantasmas.

te
regalo
mi histeria fraccionada
para que la tires
por la ventana
del bondi.

Siempre es posible
creer
que soy
proyección
de aquel dios
que parece no existir
mas que en mi adentro.
                              afuera, donde hay luz,
mi amiga
se rie
de mi
mundo
y mis paranoias. ella no cree más que en lo terrenal.

A veces

me doy cuenta

de que todo cambia,

menos yo.

otras veces me siento un camaleón.

La pregunta es

cuando empece a 

mezclar realidad con fantasía.

como esa chica que asustada nos relataba historias terribles

y todos creíamos que era un juego,

pero al final

fue tan verdad

que nos caimos de culo

y empezamos a desconfiar

¡hasta de nosotros mismos!

vos sos el único
que entiende
que cuando tengo la voz calma
es en realidad
porque me
desangro por dentro.



                          ¡pero es tanto mejor!

amigas 2

en una placita

ella

confiesa

que quiere enamorarse.

al rato,                      todas dicen lo mismo.

cuando pasa exactamente 1 hora,

nos cae una verdad del cielo,

nos irrumpe

a cada una,

en nuestro viaje en bondi,

en nuestra caminata.

"será lo que sea o no será nada"

y nosotras, las tres

mandamos 

a la mierda

al cosmos.

amigas 1

Siempre que estoy borracha

a alguna se le da

por plantearme

preguntas

existenciales.

siempre que estoy borracha,

solo puedo no pensar.

uno diría,

que está bueno eso.
                           para variar

pero me angustia no poder decirles

que las entiendo.

Estoy plenamente
segura,
re segura,
segurisima
de que la magia existe.


cuando le susurre a vicki que si caminábamos
podíamos ir a donde quisiéramos,
lo dije en serio.

me creen todos un poco obvia,
poco aventurera,
re absurda.

me creen todos
una infumable,
mal cogida.

yo los creo maravillosos
aunque sean flor
de boludos.

Antes había un señor que leía la verdad,

ahora en villa luro

hay pocas cosas,

hay un pedofilo leí en un cartel,

una madre preocupada,

y una panadería vacía.

antes en villa luro, había

amigos,

ahora hay novios.

a veces me gustaría,

poder

abrir la canilla,

y hundirme con el agua

que se va

y se pierde

por la napa,

agarrar mis pensamientos

y disolverlos

en aquel mundo subterráneo

donde van

los peces muertos.

tengo ganas de acercarme...y despacito susurrarte, si a vos, no al de más allá, tengo ganas de decirte bien bajito, pero claro, que sos un hijo de re mil puta. solo eso y nada más, solo eso al oído, y que después las palabras se te metan por donde quieran, que paseen por tu cuerpo, que comenten la noticia, que se esparsan y que jueguen a la escondida en vos, con vos!

y entonces yo le decía: si no queres hacerte cargo de mis problemas, todo bien, pero no me pidas que te escuche.
y él me miraba ofuscado, porque sentía que yo tenía que ser diferente. que tenía que comprenderlo así, así como era.
y yo lo comprendía.
pero no me gustaba jugar ese papel en su vida, entonces, apenas podía le escupía yo algún que otro problema.
y el me miraba ofuscado.
y yo lo miraba ofuscada.
porque creíamos que no nos comprendíamos, cuando en realidad
solo no teníamos ganas de hacerlo.

Quizás en un barrio lejano en una avenida estés esperando el mismo colectivo que algún día a alguna hora decida no tomarme.

Y yo que odio los abrazos, ahora me ablando y los reparto al por mayor. Pero las cosas no cambian, las personas tampoco, entonces los dejo de dar y me olvido de ser simpatica.

“Estás viva” me decis y esperas que te crea halagador. 

El jazz es lo nuestro dice. Pero no baila y yo tampoco. Porque lo nuestro no es el jazz.

¿Alguna vez te pusiste a pensar en que las cosas si uno quiere pueder darse de todas las formas? Y no entiendo y me cree tonta. Pero en realidad actuo un poco, porque da gracia pensar que el cree tener la capacidad de iluminarme.

La pucha que vale la pena estar vivo, me dice madruguero el quetejedi, me dice que no hay yerba y que la puta madre, me dice que no hay gas y que la puta madre, pero nunca me dice que este país es una mierda, porque él sigue creyendo en esas cosas que yo sigo sin entender. Admirada, lo escucho y hago café.

Creo que me gustaría irme a viajar por el tiempo con él, realmente en serio lo pienso porque el sería tan capaz como yo de arruinar el mundo solo para divertirse un rato. 

Yo creo que él me ama, porque intenta odiarme como puede, intenta aferrarse a esas cosas que detesta de mi solo para asegurarse de que sigue del otro lado. Yo me rio de el y aunque no parezca soy paciente, espero tranquila, tomo café, me levanto temprano, consigo trabajo y me anoto en el cbc, el no duerme, y no sabe que es, si un bicho que lo molesta una picadura de ayer o el fernet que le cayo pesado, yo por dentro sé que lo que le pasa, le pasa que me quiere y no se da cuenta.le pasa que no sabe que hacer, duelo interno combate mortal guerra eterna batalla final

Mentiraaa!

Le pasa que le cae mal el fernet o que le pico un mosquito le pasa que está solo como yo con mi/su café, le pasa que no sabe más que hacer, como yo, pero no le pasa no nunca le pasa el amor.

Siempre que salgo con chicos vamos a caminar. Una vez me llevaste a una plaza llena de turistas, una vez me llevaste a una plaza llena de extraños, pero para vos no, porque era tu barrio y habías creado esa plaza, tenía tu nombre, yo te dije que a tus hijos les gustaría escuchar esa historia algún día y vos como sos medio goma me dijiste que a los nuestros y yo entonces, toda apabullada, toda jovencita, porque aunque no parezca, soy chiquita, te dije que era hora de irme de irme y de que vos te fueras. Era hora de viajar.

Me dijiste que ahí vivías y me lo señalaste tanto que me quedo grabado. Vos te fuiste con una mochila a pasear, volviste un mes después y nunca más me quisiste hablar y yo que ya había pensado que a nuestro hijo lo tendríamos que llamar eustacio y a la nena angelica por mi abuela. Pero no. Cada vez que paso por tu casa, me pongo triste, porque pienso que tus hijos y los mios nunca van a ser los nuestros.

En el parque Rivadavia había una vez un chico que era el más lindo de todos. Yo me encontré con él y llegue tarde y temblaba porque no sabía si íbamos a tener algo! Algo de lo que hablar! Algo en común. En el colectivo pensé en contarle algo sobre unas monedas, pero cuando llegue, el me miro y tomo las riendas. Lo escuche, me confesó muchas de sus porquerías y lo gracioso o estúpido era que las compartíamos, nos sentíamos unidos en la mierda. Después comenzó a criticar mis teorías confabulatorias y se puso triste porque pensó que yo ya no lo quería, que él era para mi solo un tonto. Y yo lo deje abandonado en la calle de un poeta y después le escribi un poema. Pero nunca más me quiso hablar y nunca le pude contar la verdad de este poema, nunca le pude contar lo que había acá adentro, lo que contenía mi cabeza, que en palabras no se dice, sino que más bien se piensa.

Y él estrujado caminaba, pensándose idiota y yo estrujada caminaba pensándome idiota. Pero nunca caminábamos para el mismo lado y siempre nos chocabamos con otros que se pensaban idiotas.

Hasta que un día nos cruzamos y el me dijo que me odiaba.

Hasta que un día nos cruzamos y le pedi perdón.

Hasta que un dia nos cruzamos y desaparecimos, nos volvimos dos extraños.

Que me pudro por dentro

Te confieso.

Es una afirmación

Que me llega

Desde lo hondo

Lo oscuro

Que m e pudro por dentro

Te digo y entendes maso menos y

Yo no entiendo nada.

Ayer pase por la plaza

Donde soliamos fumar churro

Ayer pase

Y mire, asqueada,

A todos.

Busque en el palo una inscripción,

Quería saber si

Estaba.

En la plaza, los nenes jugaban

Y nosotros

Re drogados

Intentábamos copiarlos.

Y nunca me voy a olvidar

Cuando te regale una torta de barro,

Llena de lombrices,

Con dulce de leche,

Llena de gusanos,

Con frutillas.

Y nunca me voy a olvidar

De tu cara, de tu boca toda llena

De un manjar asqueroso.

Te había gustado.

Avergonzada, saliste corriendo,

Solo para tragarte

El último bocado

A solas.

Ese día fuiste sincera con vos misma.