El tipo estaba tirado, tiradisimo. las cenizas del pucho que se acaba de terminar le sobrevolaban por la cabeza cual mosquitas diminutas. El viento era fuerte, las ventanas se abrían y cerraban, pero él no conseguía levantarse, no le veía el sentido...Hacía días que sentía que se le venía encima algo gordo, algo grande. La cuestión era de que carajos se trataba. su amiga margarita siempre le decía que tenía que dejarse llevar un poco por la intuición.
Él seguía pensando en el perro muerto que yacía tirado en la vereda, un perro negro viejo con un hilo de sangre cuasi fosforescente que le brotaba lentamente de la boca. El color, lo había impactado, sí había sido eso, no la muerte, sino el color tan fuerte de esa sangre, que contrastaba con el negro mota del pelaje del perro. Nunca se había puesto a pensar en cuál era el color normalmente esperable de la sangre, pero definitivamente no era ese.
El viento lo saco de sus pensamientos. Estaba ansioso, quería decirle algo, anunciarle que lo que esperaba hace dias, estaba por aparecersele.
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